A sua mão sua

A sua mão sua. Eu sei que a sua mão é sua. Mas a sua mão sua. E eu não te amo mais justamente porque a sua mão sua. Você nunca vai entender nem porque eu não te amo mais nem porque a sua mão sua. Mas isso é verdade. Eu não te amo mais porque a sua mão sua. Pra mim, isto está claro. Eu não te amo mais porque você também nunca soube usar vírgulas. Mas agora que eu não te amo mais pode ser que você aprenda a usar vírgulas. Você sabe que eu prezo o português e que fui eu que te ensinou a usar as vírgulas. Mas eu nunca vou poder ensinar a sua mão a parar de suar. Eu já falei que pode ser psicológico a sua mão suar, mas, claro, você não me ouve. Você pode achar que estou ficando maluca, mas estou falando a verdade. O que? Louca, vagabunda e mentirosa? Sim, eu sei disso tudo. Mas, por favor, eu preciso ressaltar, porque você pode não entender: eu não te amo mais porque a sua mão sua. Sua mão, sua seu pé, sua nuca, seu cabelo, suas costas, suas pernas. Eca! Tudo em você sua e é tudo seu. Tudo, tudo, tudo sua. Você sua. Coisa de maluco isso! E eu não sou sua mais. E não vou ser nunca mais de ninguém que a mão sue. Eu não gosto de pessoas suadas. Quem sua está sempre assim... melando. Suando. E ando, ando, ando... Eternos andos de suando. Meu deus! O que é isso? O que é todo esse vapor? E esse espelho? Meu deus, e esse amor?