Sem sentido, autocontrole negado ou sem título.

Pelo dia eu controlo minha ousadia de vigiar seu sorriso em silêncio. Controlo a saudade que eu sinto do perfume. A vontade que tenho dos seus braços e abraços.
Sou capaz de escutar a mesma música o dia todo.
Não bebo pra evitar qualquer impulso dos meus dedos, mas inundo meu peito enquanto olho pela janela esperando um vento que me traga esperança.
Faço migalhas de um amor quando mostro minha fúria ao trocar alguns passos dentro de casa procurando um motivo pra não ir até sua boca.
À noite, me revirando por falta de força, me perco entre céu e a falta de batidas do meu coração.
Volto aos pulos numa vontade incomensurável de juntar os pedaços que quebrei dentro de mim. Foram sete ou oito, não mais que isso.
Não! Triturar meu peito não poderia destruir a falta de controle que tenho ao sentir essa saudade louca que tenho de você.
Agora, pra me compassar preciso, novamente, tomar doses exageradas do seu tato.
Do seu cheiro.
E beijo.


Música: alguma trancada na memória.